L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient peu à filet, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouve

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La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un acte nettoyé les archétypes sur le papier de riz, laissant l’encre s’imprégner dans la fibre élégante. Depuis 8 semaines, une chose étrange hantait son gagne-pain : tout matin, tandis que personne n’étai

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